poesia em pasta

O POETAR...

2005-12-03T13:02:00.000-08:00

"A poesia não é verso, não é rima, é a natureza da essência das coisas. É de natureza epifânica. Poesia não é assunto, não é discurso. POESIA é revelação da realidade".
(Adélia Prado, quando da resposta à célebre pergunta: 'o que é poesia?', por ocasião de uma entevista concedida à mim, na I Bienal do livro de Goiás).

"O papel da poesia, e da arte, mas da poesia de uma forma extrema, foi sempre o de buscar o limite da expressão, o limite da forma, a ruptura com o imediato, aquilo que se ouve e não se percebe que ouviu. O papel do poeta sempre foi nos falar daquilo que ouvimos mas que passou batido".
(Um certo professor Luis P. da USP, numa palestra da Bienal, não me lembro mais o nome dele, achei isto entre anotações e julguei interessante).

Felicidade aos poetas que não fazem poesia!

Esse blog ainda tem leitores??

Palavras são coisas

2005-10-03T13:06:00.000-07:00

"O REAL É TUDO QUE ESCAPA À LINGUAGEM". (Lacan)

Palavras, pedras constantemente retiradas
do lugar. Movimentos cáusticos.
Palavras são pássaros em pânico, em paz.
Pequenos cubos de gelo na memória.

a busca da filha perdida

2005-08-29T14:10:00.000-07:00

Acordei Angélica
de um sonho - tragédia
embalada em cantos lunares
uma busca por todos os lugares
por uma falta tamanha
como uma falta que ama
eu ninava sozinha meu ventre vazio dela

Então contava aos tolos
rasgando meu corpo como a um cartaz
e ascendia as mamas dizendo:
Ela é minha. minha. minha filha!

Cantando ao povo deste nenhum lugar
eu embalava minha dor oblíqua, inquilina,
ausência de minha menina.

Onde? " Sim, me leva para sempre Beatriz
me ensina a não andar com os pés no chão,
para sempre é sempre por um triz... ah diz
quantos desastres tem na minha mão"

Estive a noite toda envolta pelo vulto
de meu futuro fruto
meu ventre desnudo ardia
meu busto enleitado se erguia
num clamor tenebroso de perda

Minha intuição fora tardia
quando eu olhei, já não a via
e vivi plenamente em sonho
a dor de perder a melhor parte de mim.

HAJA

2005-08-21T20:30:00.000-07:00

A luz seria o sinal,
como a benção de um passarinho incansável.
No seu canto preto eu ouço a minha vida
sem os devidos contornos, estendida, adiante.

Um passo a frente de mim este cimento puro,
um passo a dentro e nem o corvo mais solene se renderia.

Eu tenho a minha vida, esta, que provavelmente é a única coisa que tenho e não sei o que fazer com ela.
Seria insanidade estar distante.

Sai uma fumaça do chão em direção ao raio de luz,
são oito horas da manhã e o bosque hoje acorda comigo.
Minha melancolia está cheia de espasmos. Calmos.
Que haja luz haja o que houver.

31 de março de 2005

A típica crise construtiva - ser humano

2005-07-18T06:29:00.000-07:00

Não há contento, nem ultimamente onde há felicidade. E a felicidade, nos moldes em que é possível conhecê-la, dentro do que se pode chamar de extra-ordinário na realidade, no passar dos dias, eu posso dizer, eu acho, só não sinto porque não me largo. Mas existe uma liga, uma espécie de melado cósmico que me projete com sucesso no coro dos felizes. Então: porque eu sou feliz? Claro que eu não tenho tudo que quero e sou, meramente, dentro do que me é possível parecer. Ou: porque sou tão melancólica? Uma melancolia que não me deixa sair de mim muitas vezes e quando há permissão para a contemplação da natureza, por exemplo, ela só parece acompanhar meu estado negro de espírito. Como se a natureza, num tom bem expressionista, tomasse a forma de meus desejos coibídos pela vida que não se aceita a mais, não há mais, não há porém, é assim e o resto é imaginação. Me irrita muito o senso de realidade das pessoas que não sabem sofrer, não sabem chorar, só sabem se conformar (como o João Gilberto naquela música). Eu tenho uma inconformidade, algo de eterno-ausente que me atormenta independentemente de como esteja a minha vida. E olha, veja bem, só estou ponderando isso porque minha vida está numa fase muito boa dentro dos parâmetros do possível, do tempo e do espaço. Parto do princípio das minhas relações mais impressindíveis tipo: eu e minha mãe sempre vivemos em pé de guerra e hoje está tudo tão certo, ela a´te me dá dinheiro sempre que peço e vem cheia de presentes, coisa estranha... meu pai é muito tranquilo, somos iguais (uma relação edipiana bem narcísica também), eu naõ dou trabalho e assim ele não dá trabalho. tem o meu passado: sou uma pessoa de muitos desafetos mas não há nada muito gritante no momento, vira e mexe revisito com a memória um antigo amor mas é como olhar um álbum de retratos ou reler diários, pois tenho um talento inigualável de arquivista. outra coisa, finalmente não estou atolada de trabaho, inclusive parei de trabalhar, com aval (para a sustentação devida) da família e só estudo o que eu mais amo, cinema. e assisto filmes jurando que a cada nova obra recrio meus olhos de lince. na medida do possível também faço filmes graças as facilidades das novas tecnologias e alguns contatos e amigos, apesar de viver em Goiânia. Talvez seja esse meu primeiro problema: sede de cultura e arte. já suguei quase tudo que há aqui, daqui um ano me formo e preciso sair daqui. me formo num curso que não me suporta e preciso vazar algum potencial criativo que eu sei que há em mim, há, até escrevo versos, até faço filmes e tenho um bom ouvido para a música do mundo e dos discos, então quero mudar e não mais ser isso... ser outra coisa? não. quero ser isso que sou mas para me firmar em outro lugar. sou muito guiada pelo ambiente. mas abandonar todos os laços? será que farei outros tão fortes? será que me tornei adulta? tenho sonhado em ter uma filha... ou melhor, em sonho ela existe e se chama Beatriz, porque é a música que eu mais gosto no mundo, não tem uma vez que ela toca e eu não choro. a melodia é foda! e a letra! puts! uma parceria do milton com o chico. minha filha é um sonho recorrente e eu fico sempre querendo saber quem é o pai e nunca descubro. merda! e o que realmente faz diferença: o amor, eu tenho um amor. tenho um namorado que eu amo, amo de verdade, coisa rara de alma e de espírito mas nem esse amor me lava da minha imcomprensão. e amo outras cores porque tenho medo do eterno enquanto convivo com o eterno que há em mim. Minha tia me disse ontem que a coisa mais difícil do mundo é morrer, achei interessante, deve ser, tanta gente fica tentanto e não consegue. eu não. sou feliz. não tenho tendência à depressão, sou triste e melancólica porque há um cemitério em mim que não me mata e me faz viva, viva e cheia de dúvidas. nada demais, nada demais. só escrevi este desabafo porque estou numa fase mais objetiva, tentando racionalizar minha intra-realidade. porque metaforizar tudo é muito facil pra mim. precisava virar o disco um pouquinho. O que eu quero de mim? É só um hiato sonolento nesta manhã de segunda-feira. Cabem neste vazio todas as perguntas, inclusive as que eu não consigo elaborar.

Carlos Drummond de Andrade para Hilda Hilst

2005-07-11T12:58:00.000-07:00

Hilda Hilst foi uma mulher dedicada à contemplação e a destruição da existência a partir do que entendia ser o universo feminino. Se dedicou inicialmente e sempre à poesia, portanto, à literatura, ao invisível, ao sagrado, a loucura (dizia receber extra-terrestres em sua casa) mas dedicou-se sobretudo aos homens, abrigando em sua casa ("A Casa do Sol" nos arredores de Campinas-SP) muitas vezes mais de um amante e muitos amantes das artes, gente de fino trato... quem caiu em suas garras não por acaso foi o velho Carlos Drummond de Andrade, desse jeito aí, ele mesmo descreve abaixo.

Abro a folha da manhã
Por entre espécies grã-finas
Emerge de musselinas
Hilda, estrela Aldebarã.

Tanto vestido enfeitado
Cobre e recobre de vez
Sua peclara nudez
Me sinto mui perturbado.

Hilda girando boates
Hilda fazendo chacrinha
Hilda dos outros, não minha
Coração que tanto bates.

Mas chega o Natal
e chama à ordem Hilda
Não vês que nesses teus giroflês
Esqueces quem tanto te ama?

Então Hilda, que é sab(ilda)
Manda sua arma secreta:
um beijo de morse ao poeta.
Mas não me tapeias, Hilda.

Esclareçamos o assunto:
Nada de beijo postal
No Distrito Federal
O beijo é na boca e junto.

(é perceptível minha falta de inspiração mais recente para textos nesse blog, portanto, tentarei contribuir com o que ando lendo e descobrindo por aí...numa dessas encontrei esse poema não publicado de Drummond e percebe-se porque ele não foi publicado. C.D.A todos conhecem mas H.H. provavelmente será novidade para muitos. Hilda Hilst...a obscura/liminosa... guardem esse nome. Ela faleceu recentemente e nos deixou mais de 50 anos completamente dedicados a literatura. Uma mulher muito mas muito a frente de seu tempo, nossa primeira pós-moderna e olha que teoricamente pertenceu a geração de 45. Talvez esse o motivo para ela só estar sendo conhecida agora. É ela, a pornográfica, depois de morta indicada pra crianças no vestibular... enfim, em breve colocarei mais textos dela aqui, faço questão.)

aqui vai um trecho que, inclusive, narra a cena de abertura de um filme aí, ainda a ser lançado, 'Poupe-me dos detalhes sórdidos', meu primeiro filme no sentido literal, muito inspirado em Hilda.

" Isso de mim que anseia despedida
para perpetuar o que está sendo
não tem nome de amor
nem é celeste ou terreno
Isso de mim e marulhoso e tenrro,
dançarino também.
Isso de mim é novo
Como quem come o que nada contém
A impossível oquidão de um ovo
Como se um tigre reversivo
veemente de seu avesso
Cantasse mansamente."

do livro CANTARES

O CANTO DA SEREIA

2005-07-04T14:13:00.000-07:00

Metáforas são flexíveis por construção.
Estão permanentemente absolvidas da distorção de sentido
Contorcem os temas
Dando ordens
Por assassinato mesmo
Pela busca de um novo sistema
que
Por preferência
Por si, não se explique.

Uma metáfora é a licença arquiteta
anti-acadêmica das palavras meio sonsas.
Por mais que o eufemismo ótico seja tátil,
vale a lógica metafórica
flexível por ser mágica.

Entre energia elétrica e magnética
esta respectiva diferença técnica:
uma, luz refém de imagem quer ser vista
E outra, o canto da sereia,
que para tal oculto descobre o mundo ou não existe.
Melhor é o invisível.

O segredo do desejo é matéria
Descoberta não.

Para um grão afogado em retórica
Nessa intera fica a marca das palavras
desencontradas no vão de uma metáfora.

Princípios para uma Ode

2005-07-04T14:04:00.000-07:00

Sim à terra firme!
O céu é o firmamento!

Assim sendo, não ao teto
esse antigo projeto de céu,
outro inferno
do desejo descoberto.

E, sim, talvez
porque mudei a firmeza de lugar,
aluguei um canto de céu
e veio a paz também
me dar um canto de terra
para que eu semeasse estas estrelas,

e até que em fim despejasse
um pouco de pele nessa de agora
que nem verdade, dispersa.

A Ditadura do Hematoma

2005-05-22T16:32:00.000-07:00

Estado latente.
Ele não sabe do depois,
está crente
no amor que evapora.
Na ilusão do completo
esquece-se da inclusão do hematoma
e adormece sem se dar conta que anoiteceu primeiro.
Incluso, impede o oculto.

Estado brilhante.
Eu diria bem menos,
Ofegante.
A calma não faz parte da espera,
se não bonita: Cintilante.

Na medida, errata.
O estado é madeira
Ácido látex leite
Cegueira branca é a minha
pele de azeite.

Dormente,
Como se eu não fosse
Eu fui meio doce e saí verde.

É por um instante mesmo que a coisa vale.
Não se sabe do estado de espírito do futuro
mas cabe no dilema o estado sendo enquanto
a poesia é creme e hospício
imaculado no hematoma.

" mais uma de amor das que você já ouviu, mais um pra coleção dos que te descobriram.
a fonte que nunca acaba, tão bela e rara, quero uma chance pra lhe dizer..."
(Bruno Bonfá em Vícios da Era - grande Brunaide)

só mais um antigo engano... os enganos são promessas em coma... era o tempo.

Abril de 2004

poemas recém descobertos

2005-05-06T14:24:00.000-07:00

O Senhor do Beco

Via o pôr-do-sol no morro
com você, no além da serra -
sempre que posso - não devo mais.
Aconteceu o desgosto, não gosto mais.

Hoje não subo nem a rua
moro na contra-mão
não vejo a lua nascer
e som pelo tom da sua casa
ficou lá naquele tempo.
Nada é como antes,
estou distante.

Hoje, desterrada
sucumbi aos cristais da chapada.
Trouxe um,
coloquei no verso
e acendi uma vela pra São Jorge.
Você pode mas eu sou forte
E tenho fé.
Tenho simples fé na linha do horizonte
que não vejo como antes mas com verde real.

Vejo de longe o morro daqueles tempos e
carrego outras bandeiras de outras cores,
de outros becos,
de um outro sonho.

Páro, vejo um Senhor comendo banana na varanda.
Passa um gato preto e rápido,
eu entro em transe.
Virei o sol rosa
que hoje roxo não chora.

Volto pra casa e meu pai...
meu pai cria pássaros na piscina.

( agosto 2003)

O Canto da sereia

Metáforas são flexíveis por construção.
Estão permanentemente absolvidas da distorção de sentido – que lindo! - Contorcem os temas
Dando ordens
Por assassinato mesmo
Pela busca de um novo sistema
que
Por preferência
Por si, não se explique.

Uma metáfora é a licença arquiteta
anti-acadêmica das palavras meio sonsas.
Por mais que o eufemismo ótico seja tátil,
vale a lógica metafórica
flexível por ser mágica.

Entre energia elétrica e magnética
está respectiva diferença técnica:
uma, luz refém de imagem quer ser vista
E outra, o canto da sereia,
que para tal oculto descobre o mundo ou não existe.
Melhor é o invisível.

O segredo do desejo é matéria
Descoberta não.

Para um grão afogado em retórica
nessa intera fica a marca das palavras
desencontradas no vão de uma metáfora.

(Abril 2004)

Do que pode ser, este não o é.

Ia escrever um poema, desisti, balançou, caí.
Me lembrei se tive medo e tive zelo sobretudo
Sobre o que desse tudo a poesia pode ser?
Deixo Drummond dentro do livro e meu poema
sem ser escrito. Este é o colo semi-despedaçado.

Eu só ia escrever mesmo que a vida,
entendida de si,
é o meu poema dentro do ônibus.

(Maio 2004)

Malacabado

Todos os meus símbolos se resumiram
a um grão de arroz.
Aguda não posso mais ser ouvida.
Calada estou melhor atendida
de meu entendimento.
A cada linha, ladainha.

( 17 de agosto de 2004)

CORRENTEZA

2005-04-08T09:48:00.000-07:00

Hoje sou água de fossa que varreu os lixos da cidade
se deitou com os bueiros
se lambuzou na terra imunda
tentou passar
tentou te penetrar mas era asfalto
e aquelas tantas, perdida, escorregou
entre diamantes de lodo,

enfeitou cada buraco
e até dançou seu último tango no esgoto
antes de levar consigo todo concreto do mundo,

se encheu de si e de tudo que encontrou pela frente
desenfreada descabida desalmada e inundou
uma necessidade oculta de correr correr correr correr

Correnteza, meu estado de amar em pânico, depois,
muito depois de chuva, ter caído do céu.

(é que a semana passada me passou a enxurrada de um amor-pânico! já estou de volta à claridade desse mesmo amor agora-concha!)

Meu irmão Filipe

2005-04-05T14:44:00.000-07:00

Estava voltando da faculdade de carona com a Badan, graças a Deus, menos dois ônibus na minha vida, quando o telefone tocou a sirene assustadora que indica: CASA!!! Era o fofo do meu irmão perguntando se eu ia almoçar em casa e dizendo que estava ancioso para me mostrar uma coisa, uma surpresa! Que gracinha... voCês não acreditam, não, sim, ou SIM, meu irmão além de tudo é POETA! Viva FIlipe BOREla! E eu sou a inspiração... claro que eu fiquei emocionada porra! Vejam só, prestem atençao nos Hífens, pois ele criou uma forma de reaproveitar a mesma palavra... vou morrer de orgulho!

MARCELA E POESIA

Rainha de um outro rei -
- no profundo se revela.
De caso pensado
esbarra em Poesia -
Menina dos olhos da Boemia.

Ela morre
e renasce
Ela muda
e não avisa
Ilumina!
"Nasci da rima desse nome mágico", diz Marcela
E com ela concorda a Poesia.

Longe do mundo
Naquele rei-no profundo
a Poesia corteja sua Rainha.
Suas almas
não são gêmeas,
não são duas.
Em uma
Co-existem,
e em sete
se traduzem.

Sou Príncipe,
aprendiz
Não as vejo por inteiro -
Cega os olhos de outros loucos olhar de perto para os sóis -
Seja o de Atena
ou o outro.

No infinito
fez-se verdade
o boato na boca da boemia
Já não há
Poesia sem Marcela
nem- tampouco - Marcela sem Poesia.

FILIPE BORELA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! é meu irmão, um sobrevivente dessa modernidade maluca, ´pré-vestibulando, aproveita as aulas de física para fazer poesia.
Esse menino vai longeeeeeeeeeeeee.

Além de tudo o que assusta e a imagem clara e simples que ele faz da mais dispersa das irmãs.

o que eu vou fazer sem a minha concha?

2005-03-30T10:23:00.000-08:00

Esse catarro vem do fundo do meu coração,
vem fazendo cócegas.
Já acordei. Posso ir ao cinema sozinha.
Poderia conversar sobre as cores das formigas do Alasca
com qualquer amigo que cruzasse o bosque.
E ontem eu não falava, achei que não conseguiria dormir, fui escolhida pelas palavras.
(Estava escondida a barragem).
Abre-se as cortinas do teatro, é agora que começa, só agora, eu não quero terminar nada!
O que posso dizer se não sei onde dói? Você me disse: ao centro do céu...
e desviou o já entorpecido jogo das palavras. E o seu sorriso? Como posso explicá-lo diante
adiante
como poderei negá-lo?

Jorge maravilha

2005-03-23T13:01:00.000-08:00

Gente, essa música é um achado. Chico BUarque fez dela um Rock´n Roll que nao da pra acreditar. Eu não páro de ouvir... para quem gosta é só curtir essa letra mais engraçada.
hahaha

Jorge maravilha
Julinho da Adelaide/1974
-->-->

Há nada como um tempo
Após um contratempo
Pro meu coração
E não vale a pena ficar
Apenas ficar chorando, resmungando
Até quando, não, não, não
E como já dizia Jorge maravilha
Prenhe de razão
Mais vale uma filha na mão
Do que dois pais voando

Você não gosta de mim
Mas sua filha gosta
Você não gosta de mim
Mas sua filha gosta
Ela gosta do tango, do dengo
Do mengo, domingo e de cócega
Ela pega e me pisca, belisca
Petisca, me arrisca e me enrosca
Você não gosta de mim
Mas sua filha gosta

Há nada como um dia
Após o outro dia
Pro meu coração
E não vale a pena ficar
Apenas ficar chorando, resmungando
Até quando, não, não, não
E como já dizia Jorge maravilha
Prenhe de razão
Mais vale uma filha na mão
Do que dois pais sobrevoando

Voce não gosta de mim
Mas sua filha gosta

Auto-ferroada

2005-03-21T14:00:00.000-08:00

Tenho cinco sentidos e um charuto
Tenho uma só chave para tudo
Para a ligação que faltava
Faltava atravessar a ponte
Do tudo pra o nada
Para sempre sofrer a condição de ser
A grande piada de ser eu

Não vou me conformar de ter nascido.

Tenho cinco sentidos por ser homem
Por ser mulher tenho seis
Por ser água tenho sete
E não sinto nada por ser oito a minha casa

Só mesmo coça de vez em quando a auto-ferroada.

A Verdadeira Rosa do Chico

2005-03-14T15:58:00.000-08:00

A Rosa
Chico Buarque/1979
--> -->-->
Arrasa o meu projeto de vida
Querida, estrela do meu caminho
Espinho cravado em minha garganta
Garganta
A santa às vezes troca meu nome
E some
E some nas altas da madrugada
Coitada, trabalha de plantonista
Artista, é doida pela Portela
Ói ela Ói ela, vestida de verde e rosa
A Rosa
garante que é sempre minha
Quietinha, saiu pra comprar cigarro
Que sarro, trouxe umas coisas do Norte
Que sorte
Que sorte, voltou toda sorridente
Demente, inventa cada carícia
Egípcia, me encontra e me vira a cara
Odara, gravou meu nome na blusa
Abusa, me acusa
Revista os bolsos da calça
A falsa limpou a minha carteira
Maneira, pagou a nossa despesa
Beleza, na hora do bom me deixa, se queixa
A gueixa
Que coisa mais amorosa
A Rosa
Ah, Rosa, e o meu projeto de vida?
Bandida, cadê minha estrela guia
Vadia, me esquece na noite escura
Mas jura
Me jura que um dia volta pra casa
Arrasa o meu projeto de vida
Querida, estrela do meu caminho
Espinho cravado em minha garganta
Garganta
A santa às vezes me chama Alberto
Alberto
Decerto sonhou com alguma novela
Penélope, espera por mim bordando
Suando, ficou de cama com febre
Que febre
A lebre, como é que ela é tão fogosa
A Rosa
A Rosa jurou seu amor eterno
Meu terno ficou na tinturaria
Um dia me trouxe uma roupa justa
Me gusta, me gusta
Cismou de dançar um tango
Meu rango sumiu lá da geladeira
Caseira, seu molho é uma maravilha
Que filha, visita a família em Sampa
Às pampa, às pampa
Voltou toda descascada
A fada, acaba com a minha lira
A gira, esgota a minha laringe
Esfinge, devora a minha pessoa
À toa, a boa
Que coisa mais saborosa
A Rosa
Ah, Rosa, e o meu projeto de vida?
Bandida, cadê minha estrela guia?
Vadia, me esquece na noite escura
Mas jura Me jura que um dia volta pra casa

O Descanso da Consciência

2005-03-11T09:11:00.000-08:00

A montanha.
Sinal de ter chegado depois de tanto entusiasmo.
Vem depois da conquista do buraco de tão fundo tombo a calmaria
e deve ser só isso que me espera lá em baixo:
o entusiasmo, um formato de boca, um canto saliente de saliva,
um não perfume e toda uma linguagem à despertar.
Sim, eu estou à disposição,
Sim, digo por uma questão de dispositivo.
Quem me garante? Nem eu.
Daqui de cima é possível a cítara sílaba tônica dessa canção.
É bom estar em quietude e com tudo
não perder uma agonia disseminária de energia.
Descomunal, basta um vento, um trocadilho, brilho,
um sem parar que a vida com freios é de matar.
A montanha é só um tempo para descansar.

Marcela Aguiar Borela
dezembro
2004
poesia
em pasta:
todos os direitos recicláveis.

Nem um pio

2005-03-03T11:58:00.000-08:00

Alguns chamam tristeza
o que eu chamo de pessimismo utópico
o silêncio é o luto do som
a falta é a ausência que pastava

Ver as coisas é a escolha por entristecer-se delas
Para mim parece lógico esse espinho
intolerando os ossos

Existir carrega a graça de conviver com a dor
E saber senti-la compreendida dor
convencida em espasmos calmos

Ser triste não significa ser trágico
Viver em crise
e amar o desastre
para que seja mágico o vapor
e para que ele não fique encurralado

Não vou mostrar os dentes
à quem posso convencer
É persistente
Não é possível viver sem morrer
ao menos uma ou duas vezes por semana

O Eterno Retorno

2005-02-16T08:55:00.000-08:00

Estou de volta, feliz por ter estado longe, no gerúndio mesmo, e feliz demais por estar de volta. Meus amigos são mesmo as melhores pessoas do mundo. Mal cheguei e tocamos o terror no S 4 com direito a vodca com cajá hahaha. Minha lua em câncer me dá náuseas nostálgicas e ainda Mercúrio vai passar por peixes até dia 4 de março. Muita água, vamos lá, Rainha de Copas inundando tudo, na correnteza é melhor...

apresentando:

Lígia Terremoto Benevides
Narjara Enxurrada Medeiros
Rebeca Inundação da Silva
Letícia Tornado Badan
Joana Maremoto Bortolinni
e Marcelinha Correnteza
com participação especial da gaúcha Luana Ventania

uauauauaua aguardem las ticas
sem parar que a vida com freios é de matar!

Recado para Iemanjá

2005-02-05T05:24:00.000-08:00

Esse poeminha eu escrevi em 02 de fevereiro do ano passado, sei que nao é mais 02 de fevereiro, sei que já passou e eu esqueci do dia de Iemanjá, mas aqui vai minha homenagem atrasada. Pela impossibilidade de lhe oferecer uma flor ao mar eu joguei na privada mesmo, visto que hora ou outra ela vai chegar no mar, não vai? Ela tem que entender que sou também filha do sertão... Salve Nossa Senhora!

Se eu tivesse uma flor
eu a jogaria no vaso
sanitário, pelo esgoto ela iria direto
para Iemanjá.
Se eu tivesse uma flor
em minhas mãos,
seria primavera em meu suor.
Na terra, eu estaria
no fundo do mar.

Se eu tivesse flor
eu daria a Nossa Senhora
e a próxima aurora
de minha vida seria bela,
cairiam as grades da minha janela
e ao menos meus olhos
poderiam voar na fumaça.

Se eu tivesse uma flor
eu a cheiraria primeiro
e chegaria até o mar,
eu não estaria no sertão
tão perto de Iemanjá
se eu tivesse uma flor.

Se eu tivesse uma flor
eu não precisaria de um escudo branco
para caminhar no céu.

"Jorge sentou praça na cavalaria. Eu estou feliz porque eu também sou da sua companhia. Eu estou vestida com as roupas e as as armas de JORGE" Salve Jorge!

à benção aos meus padrinhos... estou saindo numa jornada de rosas. OXALÁ!!!!!!!!!!!!!
(à quem não sabia eu sou mesmo uma pessoa crédula.)

Procura-se

2005-02-03T03:23:00.000-08:00

Não sei onde eu me perdi
No poema da folha ao lado?
Não. Na minha indignação
por ter escrito tal
tratado de aflição.
Sou sem cuidado demais
Não digeri que aos poucos
encontrei a poesia
que você não me dizia
e que só hoje eu consigo alimentar.

Acabou a rua
Choveu no outro lado da nuvem
Há dor de estiada.

drummond

2005-02-02T17:34:00.000-08:00

"Eu era grego
você, troiana
troiana mas não Helena."
] (C.D.A.)

Fantática essa pílula do gauche...
A Rainha de Copas, a mais bela, Helena, que se entregava sem culpa e causou a guerra de Tróia. Essa misteriosa dama quis colorir minha tarde hoje.. me apareceu combinando meu anel nas cartas do Tarô. Puts que carta linda e ainda drummond disse tudo: "nós somos diferentes mas vc também não é tanto assim não, não mais que eu...haha."Sacaram?

Meio de semana, me sinto descoberta e oprimida por minhas escolhas. Se a vida é doce, eu também quero provar porra!!!!!!!!!!

Saturno em Câncer (memórias de um tempo que não tem tempo)

2005-02-01T13:32:00.000-08:00

José Maria (astrólogo)
email josemaria@urbi.com.br
ou www.urania.com.br

Depois de quase trinta anos Saturno entra no signo de Câncer em 3 de junho 2003, inaugurando uma nova etapa solsticial, de sete anos aproximadamente -- até que chegue a Libra. A última passagem de Saturno por essa região ocorreu entre agosto de 73 e setembro de 80. Saturno, o senhor do Karma, tem seu domicílio em Capricórnio -- signo de Terra -- oposto às águas de Câncer, daí que Câncer é o seu exílio. Câncer é a casa da Lua, representação da alma que envolve o planeta Terra em sua jornada em torno do Sol, e nos sinaliza que a alma não se limita às fronteiras do corpo, senão que é o campo que abarca toda experiência, onde se registram todas as memórias, e por isso mesmo não está estrita ao tempo, ou espaço, e nesse sentido a alma é eterna.
Diz-se que a sensibilidade de Saturno (Capricórnio) é tosca. Encontramos na mitologia grega o deus Cronos, referente a este planeta. Conta o mito que Cronos, ao sentir ameaça de ser destronado por um dos seus filhos, os come assim que nascem, e mais -- engole pedra embrulhada em pano, pensando que é mais um filho seu.
De Saturno nas águas de Câncer, por tais circunstâncias, o que se pode esperar? Uma tentativa de autofagia do tempo, pois tudo que nasce do tempo é devorado pelo próprio tempo.
Hoje temos consciência que os homens e seus poderes passam, mas a alma é eterna, e não se submete à ação do tempo. Preserva-se através dos ciclos, em memória, aquilo que não tem tempo -- o tempo da alma -- e por isso não pode morrer nunca. A noção que temos de tempo, só a temos pela percepção da repetição dos ciclos, e esse tempo não pode ser devorado por Saturno. Existe, independente da existência de homens, deuses, e de homens que pensam que são deuses. Os ciclos dos planetas são expressões da eternidade. Há milênios, quem sabe milhôes de anos, Saturno passeia por aí, em épocas outrora identificadas como tempos de vacas gordas, tempos de vacas magras... Nascem civilizações, morrem outras tantas, devoradas pela própria expressão no tempo -- mas o ciclo perdura, pois a alma não é pequena, não se encontra adentro, senão abarca a tudo e a todos, é abrangente, inclusiva a alma, é eterna.Assim esse tempo, do eterno retorno de Saturno ao signo de Câncer, nos remete à idéia do eterno retorno do tempo, e ao resgate da força daquilo que tem Tradição, pois o que tem Tradição se mantém vivo, para que se renove então. A Astrologia é uma dessas mais antigas Tradições da história da humanidade, de mais de 6.000 anos, e milhões de seres humanos, e continua viva, hoje mais do que nunca.

Graça

2005-01-29T13:34:00.000-08:00

Não é só muito,
é transe.
Não é só meu escorpião na sua camisa
Não é em mim que você pisa
Não é só o cristal no teto da menina
É a fada madrinha que sopra o céu e avisa:
Endorfina é para poucos.

21-07-03

Walquíria, a maior produção trash

2005-01-28T10:21:00.000-08:00

E o grupo de malucos se reuniu novamente para fazer mais um filme trash. Desta vez o nosso astro Carlão estava viajando, então chamamos nada mais nada menos que uma musa do rock goiano, Suindara, ex-baixista do lendário Fantasma de Agnes, além de exelente atriz e puta-que-pariu que ela é muito bonita mesmo, 1,80 m de mulher! Nossa assassina arrebentou! Chamamos também Gabriel Adams, nascido para brilhar, para fazer o pobre grunge-punk Fortunato que seria então seduzido e assassinado a sangue frio e muito charme pela magnânima Walquíria - a dama da noite. Para o "roteiro" a Marixana se inspirou num conto do Edgar Allan Poe que eu não lembro o nome e sugere um cenário completamente diferente do nosso hehehe. Além do que tivemos o bom gosto de trocar o sexo do assassino de Edgar, tazendo à tona a sexy e perversa Walquíria. Claro que não dá nem pra pensar na Paris do século dezenove ou sei lá a data do texto, era o que parecia ser. Nós fomos para uma chácara fazer as filmagens carregando o que o Januário tinha de mais moderno em equipamentos. A gente usou até um STEAD! Foi "chic no úrtimo" como se diz lá em Araguari, minha terrinha... e ainda tava rolando uma festa na chácara, ou seja, todos nós da equipe bebemos consideravelmente inclusive o nosso Fortunato que encarou com realismo fantático a bebedeira adequada para o papel, morreu bêbado e enganado por uma mulher! HAHAHAHA! Viva as mulheres maquiavélicas! Só que o filme ficou muito bom, muito mesmo, e além de tudo, muito bem feito.... porém o espírito trash resiste firme e forte na alma da história e no porre da equipe! Walquíria estará no Festival do Filme Trash, no Martim Cererê dias 25,26,27 de fevereiro.... não percam essa!

PORRA!

2005-01-28T10:04:00.000-08:00

I.
Porra líquida
astuta doida
burra nunca
nada
porra pulverizada

Boca tráfega
esverdeada
sonsa
o filme ou
a piada ?
onda zonza
ou prateada

Lua sólida
terrena
água-doce
sólida-pura
na noite cinza anda

Loucura notificada
no assassinato
da estrela.

II.
Até o céu vai um bocado
de absurdo
Um bom bocado
de noite linda
Do tempo do ainda
bom um bocado
de tão sujo

Para o tempo do agora
até o céu eu vou
de poro em pulo
doutrinada
em escuro
eu me escondo
telúrica
e melancólica
nas coisas
mais enfáticas
da sobra

Até o céu não criei asas
e continuo cobra
Cobro muito acima
as minhas cólicas
Rima em rima
em cima
de você
Suposta
Até o céu o meu dilema
de tão torta

Porra
dissolve
e o passado
múmia
esclarece

O sol
muito
escurece
e isso tudo
que você fez
foi ácido

A lua
lúcida
à mercê da borracha
do futuro
A boca
murcha
Os olhos fundos
A porra indo
à fossa

O tempo do quase ficou antes
Até o céu a porra é de brilhante.

um poema só para Mariana

2005-01-27T13:54:00.002-08:00

Existiu um momento
desses do reparo
repare: a vida se mostra
onde não há frestas

Existiu hoje.
o verbo no passado
é por cada lágrima
de nenhum conflito

Eu chorei de alegria
por sua trsteza ser outra
que não acompanhasse
minha vergonha de ver
seus olhos grandes
Eu estava lá
porque você apareceu

Não muda nada
a existência válida
de um momento extinto
a vida se abre
o mundo é um moinho
cheio de ganchos
Acho que estou bem rodopiando.

Hoje existiu um lugar para mim na roda gigante.

O Corte e a Camaradagem

2005-01-27T13:54:00.001-08:00

O Corte (antes)

Seja feliz você dizia isso por todo o meu corpo nas capas um peixe alaranjado você dizia não enrola engole esse choro e vai se recompor. Eu compus tentei primeiro a compaixão mas tal sentimento só cabe aos outros e à mim restava o remorso, o ranço, o ganso afogado na fossa. Eu de dentro da fossa mais célebre e necessária eu não era obrigada
escutava você dizer suas sutis barbaridades: seja feliz.
Maldito valete de copas. Lobo em pele de cordeiro.
Gato branco de botas pretas. Um ano se passou e eu vivo como
letra de pagode ei ei lá lá lá
onde está agora que está livre a minha cidreira onde foi cantar em que canto os lábios finos foram focar os dentes separados?
Senhor D. dizia nos bons tempos de angústia e ressentimento de tudo vale enfeitar o tormento. Bons tempos. Eu tinha você pra enterrar, um luto à reinar, um chão pra arrastar. Bons tempos o tempo real dos acontecimentos ainda quentes. D. dizia espera, espera que a poesia vem, agora, espera, amor, que ausência não é o mesmo que falta. Desterrei-te mestre, perdemos tanto com os amores concentrados. Não há se não outra atmosfera essa parreira que não
dá uvas, à um ano, ela nunca dará pois que ainda não me veio o poema de ontem
e só a Senhora H. me disse vai lá escreve uma palavra e rasga
está escrito o poema e está estancada a deixa.
Vai lá e deixa, deixa isso pra lá.

Camaradagem (depois)

Eis a deixa. Nosso amor que não se dividiu que não viu um e outro um ao outro sumiu: passou, pronto, passou.
Passou que ficou leve de tão leve sórdido que foi de tão saboroso as agulhas finas espetando o peito. que foi que foi que foi e foi
é constatação
não dá pra fazer carnal o que virou vapor
pelo infinito nós iríamos ah naquele carro mas pegamos o retorno, abarcamos garagem escura para além olhares nem pegadas um silêncio de dar pena.
Seria histórico se não fosse ontem.
Agora que ficou leve parece que não existe mais. Virou camaradagem.
Do subseqüente seguiu a tua estrela até a minha recompensa, que ela, é esta sincera que te me beija que nos seja sempre intensa. Vou ficar na retaguarda e pensar a vida reunidamente menos. Meu pai me ensinou a rir, não a contar piadas, ensinou, inferno não é o mesmo que sombra e só porque ascendem semelhantes as luas destemidas não é que não seja mais.
Eis a deixa, ficou tudo bem e ainda as gargalhadas.

Marcela Borela (out-2004)

Meu pé esquerdo atolado

2005-01-27T13:54:00.000-08:00

ou – a prosa da hipocrisia

A luz incide sorrateira e pode-se perceber os refluxos
pôr-do-sol de um dia sujo pela sombra de minhas mãos ausência
do mundo a caneta se apercebe os mosquitos se amontoam do meu
líquido doce encerado da tua doçura tão somente em mim
como porra suor lâmina tesouro concha lâmpada que muda de cor
mas os insetos eles eles mesmos me incomodam seu incômodo
claro de fome de sangue meu sortimento à sombra do bosque
as formigas também me sobem não posso fazer nada pois estão
sentadas eu estou sentada em mim sitiada do princípio às
formigas abelhas não identificadas pernilongos longo caminho
da neurose diária desconto nos insetos conflito interno bruto
produto do meu deslize mais feliz pois que se apóia na
tristeza admite a melancolia e se faz doce floema de meus
dias e não deixa de ser pesado denso esse tal dano canal
umbilical do engano cilada perfeita não posso me livrar nem a
torto ou à direita a estrada corre para todos lados mas até
quinta-feira não poderei declarar ainda meu desespero astúcia
do medo entegro-me enterro-me na sombra dessas árvores esse é
meu testemunho - testamento todo mundo tem um não?
posso dizer estou morrendo decadentista dramática
choro o leite derramado
nas formigas.

A vida que me leva

2005-01-27T06:51:00.000-08:00

A vida que se leva é só a vida que se leva
e tendo nascido basta.
Levando, vai, ao encontro do céu e da terra
no seu transbordamento, consigo
abraça-e-solta-abraça-e-solta o fio das horas
e a vontade inútil de contornar os cílios,
revogar juízos,
dar a volta à essa vida que estará sempre retida
ao mapa de todas as possibilidades.

E já seria outra vida essa se não se fosse
o fosso em mim e adiante
essa carcaça conquistada se houvesse,
ou mesmo se fizesse parte da escolha o espelho.

E já não seria minha e de ninguém a vida
se o dia e a noite não fossem vermelhos
se o dia e a noite pudessem frente um ao outro
se olhar nos olhos.

Mas a diante de todas as possibilidades
não há essa,
de se ver além de si.

A vida é incompleta, só começae direita-esquerda-abraça-e-solta vai tentando...

O Cuspe

2005-01-23T20:42:00.001-08:00

Raspei com a gilette os búzios
e um resto de parafina em meus seios
Troquei a roupa e a música
Tomei um café para esperar
o fim de um não-sei-o-que
que há em mim

Apontei o lápis
até afinar-me as causas
E buscava causar-lhe cócegas

Tentei, tentei o fim
Mas não passei do nó
mesmo depois de desatar as palavras

Chorei as cinzas
Cantei verde à mingua e havia
Algo mais?
Além do nó?
Cuspi.

Fim de Sina e pílulas

2005-01-23T20:42:00.000-08:00

Eu descobri ontem
aos cinco centímetros de noite
e oito polegadas de lua
que toda métrica é só a rua (porque) se caminha.

À luz dessa rua estreita está o poeta
que não caminha reto
sim, sem método ele vai muito bem
e vem dissolvendo a curva
na medida da rima em que os sinos dobram.

Sobra só um resto de culpa em cima do muro.

E descobri também aos quarenta e quatro
centímetros do último instante:
alegria na distância é costume de ância para digerir.

Ele disse entre parênteses
(ninguém diz nada entre parênteses).

....

indiscreto dizer:
sou uma mera combinação de palavras.

....

que eu me mostre:

fada nascendo das ruínas de Atena
como introdução ao consentimento
de uma meia verdade recheada de encantamento.

Pérolas aos Porcos

2005-01-22T20:19:00.000-08:00

Afora os dezoito anos de invasão moral, pesadelo psíquico, o tempo hoje químico mostra transposta transforma as possibilidades do espírito.
Para quê, onde me explicar além da poesia? Onde é tão difícil estar?
Em um não estar pra nunca mais,
que nunca mais não é
se não
uma tentativa te tirar mais um caldo do algo já esgotado,
não ser, uma boa essa. Vaga menina de fantasia e touradas, tules, onomatopéias, imundices, novidades e confusões, em todos os lugares– porcos.
Tudo para os porcos. Gasto o sal da janta que nunca me acaba a esperança, que nunca nada, a expectativa do sempre. E li hoje que
somos porcos e é tão comum o excêntrico. Um brinde à pós-modernidade.
O louco, como?, se estão todos de cabeça pra baixo. De nada então valeria minhas experiências sensíveis.
Nós, porcos por ideologia da falta de opção.
Nós, que assoamos nossos dispositivos. À priori porcos porque procuram, acham, achamos. Um chiqueiro de fitas. No horóscopo chinês, porca, e todos os homens bigodudos. Parabéns pelo direito ao pornográfico. Pedra pornográfica, quem a colocou aí não tinha bigode tinha, tinha um ferrão, e com ele, nele, se grafava. Animais de gula. Gama de egoísmo aguda. Interiorismo fajuto, vaidade, rosa dessa vida.
Sejamos comparsas que sem la pose,
la poesia, la porcaria
não seria possível a digestão.
Eu morreria engasgada.

Ana Cristina César - houve um poema

2005-01-22T17:18:00.000-08:00

Conheçam Ana Cristina César, a poeta suicida, de poesia líquida e escorregadia pertencente ao grupo dos poetas marginais da década de 70, do qual fazem parte também Paulo Leminski e Francisco Alvim. Como diria ela, "uma mulher do século XIX disfarçada de século XX"... à proposito, ela se suicidou três dias depois que eu nasci então melancolizo a idéia de tê-la perdido logo que a conheci.....

houve um poema
que guiava a própria ambulância
e dizia: não lembro
de nenhum céu que me console,
nenhum,
e saía,
sirenes baixas,
recolhendo o resto das conversas,
das senhoras,
"para que nada se perca
ou se esqueça",
proverbial,
mesmo se ferido,
houve um poema
ambulante,
cruz vermelha.
sonâmbula
que escapou-se
e foi-se
inesquecível,
irremediável,
ralo abaixo.

Poeira nos Olhos

2005-01-22T13:44:00.000-08:00

Dizem que quem desenha olhos
está procurando alguma coisa.
vou precisar te achar de novo:

dente por dente
olho por olho
eu sigo em frente
ao meu lado a sincronicidade
do que pode de repente
e não se sabe,

o sorriso do pivete
o cheque mate
é que não esqueço
a chuva é tarde
eu anoiteço
o dia arde
eu durmo tensa
nenhum quilate
ou recompensa.

Que o céu devolva à terra
o prazer da carne
Que o sonho que me enterra
não seja a chave do
futuro que me agride,
eu disse não!
Mas o meu amor resiste
estereotipado, duro e triste.

Dizem que seus olhos não mentem
mas o que eu vejo é diferente.
Eu chorei o seu perdão
ilustrei cada palavra
eu não fui ouvida,
fui desejada.

E isso é pouco.
eu quero em cada sorriso tolo
em cada passo desta estrada
o seu sufoco.
-----------

O Novo Clássico do Trash Goiano

2005-01-22T09:40:00.000-08:00

Tudo começou quando eu estava de madrugada atoando no msn, conversando e lálálá, quando um amigo meu coloca no link dele a frase: "ateh dia 31 quem quer fazer um filme?". Eu, como de praxe, a mais fominha, disse "Claro! Só se for agora!". O problema é que dizer isso ao Janu é um compromisso, ele só disse "tô passando aí daqui vinte minutos". Eram duas horas da manhã e eu fui porque na verdade eu achei que nós iríamos bolar um roteiro, "e quem disse que precisa de roteiro?", disse Januário, e lá fomos nós pra um posto de gasolina gravar a primeira cena. Mas o que se deve deixar bem explicado é que isso só foi possível porque existe o Carlão, que de grande não tem nada mas tem um grande coração e um senso artístico nato.O Carlão é o próprio espírito trash, uma coisa inacreditável. Para quem não conhece ele é aquele cara do "Vó Delmira" que entre uma piada e outra também toca guitarra e canta de vez em quando vestido com uma camizola engrassadíssima. Ele, então, como ótimo ator e improvisador fez tudo sozinho! E assim tomados pelo espírito específico cabível gravamos três cenas devidamente toscas cheias de expressionismo alemão, hahaha. Essa madrugada teria passado quase ilesa se não fosse minha lerdeza no meio da cena de perseguição, na Avenida Goiás, centro da cidade, por deixar cair minha bolsa. Puts achei que tava tudo fudido quando chegamos na casa do Janubas, mas aí voltamos na Goiás e ela ainda estava lá amarelinha e cheia de coisas dentro!

O episódio acima representa na realidade apenas uma prévia do espírito trash que tomou conta de algumas pessoas essa semana! No dia seguinte conseguimos reunir uma equipe muito mais significativa: Januário, André, Girafa, Lígia, Claudia, Carlão (claro), Mariana, Pedro e Marcela. Resolvemos revolucionar o trash mas sinceramente não sabíamos que iria ficar tão bom. Trata-se da história de Adilsom Leonardo, um cara muito escroto, mal educado, arrogante que não respeita nem a mãe dele. Essa incrível personalidade estrelada por nosso caríssimo Antônio Carlos de Bastos Jr., vulgo Carlão, ficou algo ilário. O mais legal é que a gente gravou tudo e ainda começamos a editar numa tarde. E olha que esse vídeo foi bem mais complexo que o da madrugada anterior, puts, vários planos-sequência complicadíssimos, hehehe. Sei que foi divertido demais fazer "Adilsinho gente fina" e sei também que a galera vai chocar, ou melhor, vai chorar de tanto rir!!

Aguardem o Festival do Filme Independente ou Festival do Filme Trash!!!!!!!!!!!!!
Dias 25, 26 e 27 de fevereiro no Martim Cererê!!!!!
Vocês vão assistir muita coisa engraçada antes da dez, depois vão curtir muitos shows monstros a madrugada inteira, e ainda, conhecerão em primeira mão o filme que lançará Carlão à Globo! Não percam o novo clássico do trash goiano, "Adilsinho gente fina", de Januário Leal e equipe extraodinária. Viva O ESPÍRITO TRASH!!!!! E viva a semana mais cinematográfica da minha vida! ( Parece que amanhã a gente vai fazer outro, mas com uma temática mais sangrenta! argrrrrr.....aguardem os futuros lançamentos também) .

As Damas da Vila

2005-01-21T08:11:00.000-08:00

Ontem terminamos de filmar (una película) "As Damas da Vila" (ótimo nome não?) na praça Boaventura que fica na Vila Nova, um dos setores mais tradicionais de Goiânia, e claro, o melhor time de futebol do estado! E foi com este espírito vermelho e branco que se passaram quatro dias(mais contando a pré-produção) de trabalho, essa loucura premeditada de fazer um documentário em película. O filme é sobre uns senhores que jogam dama num canto dessa praça a muitos anos. O mais legal foi merecer a confiança e admiração desses senhores tão distintos! Meus sinceros agradecimentos ao Senhor José Francisco, exelente orador e interlocutor dentre os dameiros; ao Sapo, vulgo Van Van, um cambista que não joga nada mas vai lá todo dia encher o saco do pessoal; ao Senhor João que apesar do mau-humor crônico organiza todo o esquema e por fim já estava distribuindo sorrisos; ao Senhor Cornélio, o garapeiro que guarda os tabuleiros e forneceu com todo amor café, pinga e refrigerantes para toda a equipe; ao Senhor Genário pela elegância e sinceridade; ao Senhor Wills pelas histórias engraçadíssimas que contou e ao Senhor José João pela dedicação e apoio. Quero fazer as honrras também às minhas duas melhores amigas que estiveram comigo nessa: Mariana Abrão, publicitária e metida a filósofa mas acima de tudo a melhor e mais ruiva produtora de set do mundo e Lígia Benevides, poeta, roteirista, produtora e jornalista mas principalmente minha parceira incondicional para qualquer loucura em arte. Mais agradecimentos especiais à Marcos Tomazett, mais que um amigo, nosso professor-diretor nessa vida cinematográfica e Raimundo Alves, um grande cara e um exepcional diretor de fotografia. Teve mais gente envolvida no processo, obrigada à todos mesmo, mas essa galera aí esteve em todas... Janeiro começou fazendo decolar meus sonhos e esperanças... Vida longa ao curta-metragem!

a rosa do chico sou eu

2005-01-21T01:32:00.000-08:00

risco
francisco
seria mais
se não
fosse tanto

todos os direitos recicláveis

2005-01-21T01:02:00.000-08:00

'Poesia em pasta: todos direitos recicláveis', anuncia sua existência definitiva na net!!! Poesia é um estado constante de espírito, uma condição ou um vício mesmo, portanto é bom publicar para não encurralar a coisa dentro de si. Estou contente com essa minha iniciativa inteligente, hehehe, pois eu era avessa à Internet. Agora tudo mudou, virei um ratinho oscuro desse mundo!Tinha um weblog inútil e resolvi mudar de vida. Aqui estou.

"Eu não quero ser compreendida, quero ser lida, se possível, amada"
(Lygia Fagundes Telles)